Spesso mi definiscono un gigante. Pesante, quasi inamovibile e indistruttibile. Dentro di me risiede un potere quasi inimmaginabile. La mia superficie può sembrare fredda e ruvida, ma dentro di me si cela una storia che affonda le sue radici più in profondità della memoria umana. Coloro che sono daltonici, che vogliono pensare solo in bianco e nero, non riconoscono la mia forma colorata. Quando mi sposto, anche il confine si sposta. Se mi sposto di un millimetro, un regno diventa più grande o più piccolo. Sono sia un segno che un sigillo, un silenzioso indicatore di rivendicazioni territoriali. È qui che inizia il nostro e dove finisce.Le persone che mi passano accanto raramente mi prestano attenzione. Finché non sono un ostacolo per loro, rimango invisibile, solo lo sfondo della loro vita quotidiana. Ma guai a me se mi metto sulla loro strada. Allora divento un problema, un simbolo, il centro del dibattito e delle decisioni. Sono più di una semplice pietra. Sono nazionalità, identità, privilegio, protezione ed esclusione allo stesso tempo. A seconda del significato che mi veniva attribuito in un dato momento, delle norme che dovevano essere rispettate, cambiavo colore, assumevo forme diverse e mi trasformavo. Ero una fortezza e una fondazione, un ostacolo e una casa. Non sono mai stato solo ciò che si vede.

Sono ciò che resta di ciò che si suppone sia stato distrutto. Quando la mia massa si frantuma, quando la pressione e il tempo mi trasformano in schegge, allora improvvisamente vengo vista. Non nella mia interezza, ma nella mia dispersione. Innumerevoli piccole pietre emergono da quello che un tempo era un blocco possente. Giacciono sparse sul terreno, vengono calpestate, si impigliano nelle scanalature delle suole delle scarpe, rotolano giù per il pendio, vengono sbattute qua e là, dimenticate, confuse. Ogni frammento porta con sé il ricordo del tutto, eppure ognuno mette in discussione o addirittura nega la sua origine. Siamo trattati come estranei che cercano il loro posto per l'eternità, ma non riescono a trovarlo. Perché non c'è posto per noi in questo tempo, o perché è sempre conteso. Eppure rimane un legame residuo con la pietra un tempo grande. È difficile da descrivere a parole. È come un legame invisibile. Sottile come un filo di seta, appena percettibile, ma più forte di quanto sembri. È il ricordo, la conoscenza inespressa: un tempo eravamo uniti. E se questo filo si spezza? Allora non è scomparso, ma semplicemente si è accorciato. Avvicina i frammenti o li allontana ulteriormente. E ora ognuno di essi deve rinegoziare se appartiene ancora o se è già caduto. Quindi io sono sia l'origine che il dubbio. I miei frammenti rivelano la fragilità di ogni confine e la dolorosa domanda su chi appartiene ancora e chi no.

E poi ci sono io, la radice. A lungo nascosta sotto strati di pietra, invisibile come un segreto. Solo quando la pietra si è spezzata il velo si è sollevato e io sono venuta alla luce. Sono ciò che rimane quando i confini si spostano e le forme si disintegrano. Il mio compito è diverso: io collego. Resisto, anche quando tutto sembra andare in pezzi. Parlo la lingua della terra, non quella delle nazioni. Non mi interessa quali linee arbitrarie siano state tracciate sulle mappe. Per me, la pietra e i frammenti provengono dalla stessa origine, dalla stessa profondità. Conosco il potere che ancora li unisce, anche se loro lo hanno dimenticato. Sono la prova che la separazione non è mai assoluta. Per me, i confini non significano solo separazione, ma anche vicinanza. La pietra può essere caduta, i frammenti possono essere sparsi. Ma io li attraverso tutti, mantenendoli segretamente collegati. Senza di me non ci sarebbe stabilità, né radici. Forse alcune persone non mi vedono, forse mi calpestano. Ma io so: sono il legame silenzioso che tiene insieme la pietra, il frammento e la terra. E così continuerò a crescere, attraverso la fessura, verso l'aperto.